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domingo, 19 de noviembre de 2017

Noviembre


Antes me gustaba
Noviembre
Siempre.
                               Ya no
Gris-
Opaco y gris.
Antes me gustaba
Noviembre
                               Ya no
Don Juan.
Castañas calientes.
Las flores pintando los camposantos.
Los dulces
La lluvia en los cristales.
Antes me gustaba
Noviembre
                               Ya no
Aquello era
Noviembre.
                               Ya no

martes, 24 de octubre de 2017

Sólo hubo 3


Sólo hubo un bikini: el de rayas

Sólo hubo una lágrima: la que cayó en la arena

Sólo hubo una barcoa: la de Geogie Dan

Sólo hubo una plaga: la de la gripe de 1918

Sólo hubo una ciudad en un verano: Hiroshima 6.7.1945

Sólo hubo un recuerdo: el dolor

Sólo hubo una medalla: la que perdimos

Sólo hubo una niña: la de la curva

Solo hubo una curva: la de las nalgas de las odaliscas

Solo hubo una puntada: la que se dio sin hilo

Solo hubo una vecinita: la de enfrente.

Solo hubo una lotera: obviamente, Doña Manolita

Sólo hubo una playa: la que soñamos

Sólo hubo un corazón frío: el mío

Sólo hubo un cabo: el que tuvo que limpiar el tubo

Sólo hubo una chica: la de ayer

Sólo hubo una idea: la mala

Sólo hubo una enfermedad: la vida

Sólo hubo una muerte: vivir.

Sólo hubo un temor: al olvido

Sólo hubo un halcón: el maltés

Sólo hubo algo que nos quedó: Paris

Sólo hubo un lugar donde quedarnos: en la esquina

Sólo hubo un amado: Antinoo

Sólo hubo una Elena: la Francis
 
Sólo hubo un algo que nos da por ahí mismo: un tacto rectal.

martes, 17 de octubre de 2017

Octubre

En octubre se acaba el almanaque anterior y hoy comenzamos uno nuevo. Vamos a hacerlo con una serie de portadas de Vogue entre los años 10 y los 30 del pasado siglo.


Me gusta Octubre. Un mes apacible, una delicada y cómoda de paso hacia el invierno. Parece que este año no va a ser así, incluso puede que sea tiempo de revolcones históricos. Como historiador  diría que van a ser tiempos muy pero que muy interesantes, aunque no quisiera ser yo quien las estudiara dentro de algunos años. El inolvidable y añorado Terry Prachett dejó escrita una maldición de Mundodisco: “ojalá te toque vivir tiempos interesantes”. Pues eso que tanto tiempo interesante y tanta “jornada histórica” me tienen hasta … las narices por no decir algo malsonante pero quizás más expresivo.
Que uno ya tiene sus años y ¡Qué años! Del 75 al 86 fueron años tan “interesantes” como para toda una vida, y uno espera que aquel guirigay algo, sino todo, hubiera quedado mínimamente encarrilado y avanzando. Pues no. ¡Qué ganas de vivir tiempos aburridos! O por lo menos, no tener que asistir a delirios universales de no sé qué, delirios que hacen a quien no quiera perder la cordura tiene que hacer como que el mundo, simplemente, no fuera con él. Ni siquiera como espectador.
Aquello tan manido  de “paren el mundo que me apeo”, pues eso. El mundo no se ha parado pero no pocos nos hemos apeado ¿o nos han echado?
Y va de citas: “si no haces política, alguien la hará contra ti”, o sea, contra todos.Bueno, no, sólo contra quienes no pertenecemos a su clase, no uso “casta” por qué el término ha sido degradado por el uso y abuso de los recién llegados a ella.
Vamos, que a este octubre hay que defenderlo como mes apacible contra todos los ataques como dijo Benedetti : “Defender la alegría de Dios y de los hombres. También la alegría”. Nos va la cordura en ello.

Entretanto, los incendios. Tenía que arder Troya pero… arde Galicia.

jueves, 12 de octubre de 2017

HISPA ¡QUE?

Mamarrachadas como esta que se veían forzaos los pintores a realizar han hecho, junto a su utilización por los diversos regímenes políticos, han ayudado muy poco a la hora de tratar el tema

Ah, era Hispanidad,. Despistes tengo. No soy patriótico ni patriotero. Es más, todo lo contrario, así que nadie espere que saque bandera alguna ni proclamen nada. Nunca me ha gustado ni ponerme orejeras ni que tiren de las riendas de mi pensamiento. Reconozco que no es fácil, es más, nadie puede lograrlo por completo. Ni fácil ni cómodo. Al pensar por cuenta propia y formar uno se convierte en el Enemigo.  No sé de quien es la letra pero lo cantaba Paco Ibáñez: No, a la gente/no gusta qué/ uno tenga su propia fe/ todos todos me miran mal/ menos los ciegos/ es natural.  Poco o nada se puede añadir sobre este punto.
Por estas fechas siempre hay polémicas sobre si explotación o civilización,  sobre qué es exactamente “Hispanidad” etc., etc. y otro etc. Pesados, cinco siglos con la misma pepla. A veces creo que sólo lo hacen bien para llamar la atención bien por irritar sin más. Y no es que me importe pero no soporto la estupidez ajena ni la propia (pensar que a alguien le interese mi opinión no deja de ser una estupidez por mi parte.
 
 
  Por un momento sustituyamos “Colonización Ibérica” por “Romanización”, creo que ya queda clara la idea. Luces y sombras. La luz, en pintura, oscurece las sombras y sólo éstas pueden resaltar las luces. Contra lo que quieren decirnos el mundo no se entiende si no se mira por Bloques Culturales y sólo por ellos pues determinan todo lo que se quiera pensar, decir o tergiversar;  y de lo que no cabe duda es de que la mal bautizada “Hispanidad” es el Bloque Ibérico, nos pongamos como nos pongamos (Ibero, incluyendo deliberadamente Portugal pues, desde luego los portugueses son más parecidos a nosotros que a los del, por ejemplo, Bloque Extremo Oriental), ¿Celebrarlo? No tengo opinión, ¿Conmemorarlo? Desde luego, aunque sólo sea para recordar al Bloque  Anglo-sajón-germánico que no es el único del planeta.

 
Lo que ha dado en llamarse Hispanidad es al mismo tiempo, una más de las barbaridades que hace el hombre con el hombre y un casi telúrico encuentro que, sin quitar lo dicho, no podía sino abrir los ojos a una nueva concepción del mundo y a un intercambio lamentablemente no sólo cultural pero también y en gran parte cultural. Sin ese encuentro ya no se concibe el mundo, sin ese mal repartido intercambio no entenderíamos nuestra vida cotidiana. El idioma, la religión (que ahí ninguno anduvo fino) y una cierta actitud ante el mundo y la vida, el oro y la plata (que solían acabar en Roma) sin olvidar, es más colocándolos en primer término, ciertos alimentos, garbanzos, tomate, maíz, mi padre recuerda la carne que proporcionó Evita en los años más negros. Entre ellos vinieron dos joyas, la una salvó a media Europa del hambre y digo media por no decir toda (en más de una ocasión): la humilde patata. La otra es realmente un regalo de los dioses (nunca agradeceremos suficiente que lo encontráramos o nos lo regalaran, después de las Religiones del Libro, si hubiera sido antes sería considerado pecaminoso y, desde luego, prohibidísimo),  hablo de ese éxtasis de los sentidos, ese consuelo para el desamor, ese elemento en torno al que han girado celebraciones y meriendas, esa materia prima que alcanza formas y matices inimaginables en textura, sabor, preparación, esa bendición que es el cacao, léase chocolate. Nada de cuanto aportamos a ese nuevo mundo iguala ese regalo. Dejando frivolidades y volviendo al tono pedantesco del principio, sí que me parece algo digno de ser recordado un día en especial, aunque no podamos dejar de hacerlo ninguno, nos debemos demasiado, nos odiamos demasiado y nos amamos demasiado como para dejarlo pasar. En cuanto celebrar o no y de qué modo es harina de otro costal que dependerá siempre del politicastro de turno y que en la Historia ni existirá.
Por cierto, Felicidades a las Pilares.

martes, 10 de octubre de 2017

Septiembre en pasado

Septiembre
 
Septiembre es mes de principios , de cursos, bodas, cambios de ritmo etc. pero esto ya lo he dicho alguna vez.
El de este año, para mí, ha sido especialmente complicado. Empezó mal y siguió mejorando lentamente y terminó en la misma tónica. Entendámonos "mejorar" el hecho de no ir a peor hay que entenderlo como "mantenerse".
Este año resultó ser un septiembre continuación de agosto, bastante tonto, por otra parte. Inocuo septiembre en lo personal, mucha sala de espera en hospital, eso sí. Mucha adrenalina desperdiciada en ello y poco más. En lo colectivo: repetitivo, viejo, estúpido, aterrador y degradado. En fin, que os voy a contar.
No voy a entrar, de momento, en lo que todos pensamos pero si quiero comentar, no sé si viene a cuento, que jamás llegué a pensar que vería un retroceso tal en todos los temas (cine, política, pensamiento, guerras de religión, un cementerio llamado Mediterráneo, Trump, el coreano) Estamos avanzando al mismo tiempo y a la misma velocidad hacia la autodestrucción con medios ultratecnólogicos y hacia la más siniestras curvas del oscurantismo medieval. El peligro de lo "políticamente correcto" está resultando ser más censor y represor que la Santa Inquisición. No quiero ponerme apocalíptico pero entre ambas cosas veo el futuro negro y sobre todo, corto.


martes, 3 de octubre de 2017

Agosto en pasado.

Como decían no se donde "Heee vuelto". Dudé que pudiera volver a hacerlo pero lo logré. He tenido varias averías. La última fue no poder acceder al blog. Como uno es de la era de la radio de lámparas me ha costado lo que no esta en los escritos encontrar el modo.
El caso es que había escrito un par de cosas para publicar en agosto y no quería dejarlas morir ahí tiradas.
Agosto 2017.

Sin duda agosto es el mes más surrealista del año. Detesto profundamente el surrealismo en parte por que vivimos demasiado sumergidos en él o quizás por qué mis cortas luces no dan para más.

Por supuesto los usos y costumbres de los humanos en agosto ya ni los menciono; en sí mismo es absurdo, una lenta y calurosa transición del insoportable julio a septiembre, el mes de todos los principios y al acogedor otoño.

Nada ni nadie está en agosto en su sitio. Las ciudades ya no se vacían como hace años y la figura del Rodríguez ya es cosa del pasado, de la época de los Pajares, Esteso y lo peor de José Luis López Vázquez, pero no intentes hablar con un amigo, está de vacaciones y, por principio, yo las respeto, aunque me temo que sea el único que piense que el tiempo libre es tiempo libre y si no entras como parte de ese tiempo libre es que está viviéndolo de otra manera, y más en vacaciones veraniegas.

En mi barrio hay un muro duro de cemento gris muerto. Ante él una larga fila de altos y afinados cipreses a un lado de la calle, al otro lado por encima de las tapias de ladrillo erosionado de los cementerios asoman añejos, muy añejos, otros cipreses. Las tapias dan una sombra profunda y fresca bajo las moreras, todos los niños del barrio hemos ido para criar gusanos de seda. Durante el resto del año el tráfico, los ciclistas, los corredores/opositores y hasta los onanistas impenitentes dan una vida que en agosto se esfuma (sí, el pajillero también) y el sol brutal sobre el muro gris muerto impone un paisaje de De Chirico o Dalí. Lo único que mantiene algo de vida son los enormes nidos de cotorras verdes y escandalosas.

Ni siquiera hay corredores semidesnudos luciendo músculo que rompan el desasosiego de los inquietantes días de agosto. Claro, en frío, así, de buenas a primeras la pregunta es ¿y por qué no bajará este panoli por el otro lado de la calle, a la sombra de los muros y las moreras? No es ningún misterio, esa acera pertenece a una de las sacramentales y no han querido poner acera, así que, subas o bajes no queda más que atravesar el paredón de cemento.

Y luego están las noches, esas noches de verano con las que soñamos todo el año, de las que esperamos algo inconcreto, delicado como la seda negra, que no sabríamos definir pero que nunca llega, sí, acaso una vez en la vida a unos pocos elegidos les llega esa “noche más hermosa” tan cinematográfica ella. A los demás las noches de agosto  nos dejan el regusto de la cita que no tuvimos. Entonamos viejos boleros y, antes de darnos cuenta, nos hemos puesto la gabardina y perdemos la mirada en las gotas tras los cristales o las hojas caer rebosando una nostalgia de lo que ni siquiera sabíamos que esperábamos pero que nos enquistó las ganas de llorar sin motivo en el pecho por qué las lágrimas son rebeldes cuando las necesitas, y cuando envejezcas y ya hayas vivido suficientes noches de verano como para conocerlas esas lágrimas que nunca brotan, que nunca caen, se nos agolpan en el pecho desde junio, nostalgias estúpidas de lo que nunca en todos los años de su vida ocurrió. Pero aún hay algo peor: que sigues esperando que un fugaz rayo de luna haga tu, ya ajada, piel deseada aunque sólo por una noche, esa noche más hermosa, aun sabiendo que tú, yo y muchos más no seremos los elegidos este verano, tampoco y nos violentamos para creer, o fingirlo, y esperar que quizás el próximo verano… y las lágrimas que no brotaron ya son piedras y seguimos esperando bajo las lágrimas de San Lorenzo esa noche ese rayo de luna y esas palabras que ni en nuestra mayor intimidad podemos reconocer la mortal melancolía de querer escuchar y todavía no hemos oído. Y ese absurdo “todavía” hace que las lágrimas petrificadas nos ahoguen como diluvio de pedrísco.
 

Agosto es mes siniestro, no hay más que mirar las estadísticas pero no hace falta, para algunos los veranos, los agostos han sido yunque sobre el que recibimos  esos crueles martillazos que nos han ido tocando. De siete de abril a siete de septiembre vinieron los golpes que hicieron que mi vida no sea tal sino una parodia de sainete y farsa y que, todavía, intenta creer que vale la pena y que un verano cualquiera nos rozará ese rayo de luna y vivir vuelva a tener sentido. Sin embargo, es un esfuerzo agotador pues, sintamos lo que sintamos, sabemos que no yque los necrófilos aniversarios universales (Hiroshima, Marilyn,  y no pretendo ponerlos a la misma altura, incluso Elvis)  y personales (enfermedad, muertes, dos en diez días de agosto) siempre, ellos sí, siempre estarán ahí. Sin poder dejarlos atrás obligándonos a fingir, a convencerme de que sí, de que el verano que viene llegará esa “noche más hermosa”.

jueves, 20 de julio de 2017

La cas gana



¿Será la casa como el tiempo? Que parece no pasar y, de repente, se pregunta uno qué ha pasado con los últimos treinta años y que ha estado haciendo todo ese tiempo. Intenta recordar pero sólo se le vienen a la cabeza golpes de luz sobre enfermedades y muertos, una larga procesión de muertos, de vacíos de los que ya ni se es consciente.
¿Quizás las casas, los pisos como el tiempo devoran a sus hijos, o mejor, los ahoga en la arena cálida de uno o varios recuerdos, pero siempre hay uno que se impone y acaba uno creyendo en aquello fue el hito, el giro donde todo fue cambiando en la casa pero no es cierto; la casa ha estado planeando el ataque desde mucho antes, mientras creíamos vivirla.
Quizás el primer, la primera saeñal de alarma fuera cuando al pintar la cocina se dejaron las puertas sin pintar y ya no se han vuelto a pintar. O el día en que te diste cuenta que se había saltado la pintura del rodapié y pensaste: “ya lo haré” pero no lo haces. Ni cambias el visillo que se rasgó con el pico de la ventana. Por supuesto, tampoco cambias ese mueble de la entrada al que faltan trozos, que tan malos recuerdos te trae y que tanto detestas. Un día quitas las sábanas para lavarlas pero se te olvida hacer la cama y duermes una semana sin sábanas por “no tener tiempo”. Lo peor es que ni te das cuenta ni te importa.
La casa gana siempre, por larga y dura que sea la resistencia. La mugre se incrusta entre los azulejos y lo dejas pasar por la lesión del hombro, “cuando se pase”, dices sabiendo que no se va  a pasar. Una puerta no cierra bien, un hornillo de la cocina no va, un otoño encuentras todos tus jerseys agujereados por que no pusiste el antipolillas en primavera. Se pierde la llave de un armario lo abres a la fuerza y ni intentas encontrar el medio de arreglarlo, y ya queda la puerta ligeramente encajada. Sin tirador que se partió ya no recuerdas cuando.
La cocina, aplazada “hasta que (llueva, esté mejor del hombro, haga menos frio etc.) es ya casi imposible de limpiar salvo lo mínimo para no envenenarte. En el frigorífico hay más comida caducada que comestible y el olor –sí, ese que no soportas- aparece a menudo y al abrir un armario encuentras una docena de platos grasientas que ya no recuerdas cuando usaste por última vez ¿tres, diez años?
Las copas,  los vasos de tubo, las altas copas de cerveza han corrido la misma suerte pero en la vitrina, fueron dejando de usarse según fuiste, queriéndolo o no, echando gente de tu vida y según se fue alargando  la larga hilera de difuntos. Ahora, como mucho, de las cinco que quedan coges dos para Nochevieja. Una licuadora, un microondas que nunca aprendiste a manejar, un artefacto para cocinar al vapor que tampoco aprendiste a usar se almacenan, dejando que la grasa de la cocina caiga sobre ellos.
La alfombra y las cortinas siempre están descolocadas, como el florero de la mesa ahora demasiado grande y que ya sólo se despliega y casi por compromiso una vez al año, sin alegría alguna. Sin darte cuenta pasan semanas (¿meses?) sin quitar el polvo de los muebles   “ahora no, que no me da tiempo, no es el momento, lo hago esta tarde. Aplazamientos indefinidos que te van sonando ya a definitivos.
La casa siempre gana y no por el trabajo –que todos sabemos que en una casa las tareas nunca acaban- sino por la desidia y la culpa por dejar que todo esto siga avanzando y dejándote cada día más incómodo, más avergonzado, más inútil, en una palabra dejándote por dentro como has permitido quie esté la casa: sucio, incomodo, desagradable y solitario. Quieres culpar a tus hombros, a tu espalda, al trabajo pero son argumentos que ni a ti te convencen. Es otra cosa: abulia, indolencia, desapego incluso y una profunda falta de autorespeto. Eso, y saber que la casa siempre gana.
-No va más. Quince, negro impar y falta.
Siempre gana y  tu sigues apostando a rojo aun sabiendo que siempre sale negro. Entretanto el abandono, el desorden,  la suciedad envejecida se extienden, imperceptibles, por tu casa del suelo al techo y ya es tarde.
-No va más. Veintinueve negro, impar y pasa –como siempre has apostado al rojo. La casa gana, siempre.

martes, 11 de julio de 2017

Mucho va de Pedro a Pedro

 Melania Hamilton Sra de Wilkes 1939
Melania Trump, Prmera Dama 2017

 Creo que no voy a decir nada.

miércoles, 5 de julio de 2017

Solo hubo 2



Solo hubo un juego: el ajedrez
Solo hubo un naipe: La Reina de corazones de Alicia
Solo hubo una dama: la de las camelias
Solo hubo una mariposa: Madama Buterfly
Solo hubo un arma: la guadaña
Solo hubo un jardín: el de las delicias
Solo hubo un par de zapatos: los de gamuza azul
Solo hubo un par de botas: las que están hechas para caminar
Solo hubo un himno: La Marsellesa
Solo hubo una vida: “Le vie’n rose”
Solo hubo una noche: la de aquel día
Solo hubo un día: el que me quieras
Solo hubo una tarde: la que vi llover y vi gente correr
Solo hubo una mañana: la de San Juan
Solo hubo un sueño: la vida, una sombra, una ficción
Solo hubo un abanico: el del primer acto de Bernarda Alba
Solo hubo una pena: la negra del romancero.
Solo hubo un laberinto de jardín: el del Marqués de Sade en su palacio.
Solo hubo un violín: el de Ingres
Solo hubo una cantante: la calva
Solo hubo un ángel: el caído
Solo hubo una puerta: naturalmente la verde
Solo hubo una hechicera: Scherezade
Solo hubo un espectro: el de la rosa
Solo hubo un espíritu: el burlón
Solo hubo un gato: el que está triste y azul
Solo hubo una copa: vinagre endulzado con perlas
Solo hubo un delirio: los jardines de Bomarzo
Solo hubo un retrato: el de Dorian Gray, of course
Solo hubo una voz: la de Maria Callas
Solo hubo un guante: el de Gilda.
Solo hubo un bolero: Dos gardenias
Solo hubo un cadáver: el de Hector arrastrado por los caballos de Aquiles.

domingo, 2 de julio de 2017

Julio

Pues nada, inevitablemente llegó julio, las vacaciones y el calor. Lo del calor parece que se le ha olvidado este año. Ayer tuve que encender un radiador.
No es julio uno de mis meses predilectos. Agobiante,pesado, un si es no es, no se para la vida tanto como en agosto pero en general todo funciona a medio gas, lo que agobia aún más. Si llega como este año todo son desastres, granizos, cosechas destruidas y pá que seguir. Si viene como suele, golpes de calor y el sempiterno comflicto del aire acondiciondo. Anteayer estuve de hospital, tribunal médico lo llaman y si fuera corría un viento frío, casi ni os cuento como estábamos dentreo. Tuve que salir corriendo a tomar algo caliente.
Més además de ingratos recuerdos para mí, pero no es el momento de pensar en ellos.
Julio empieza con el orgullo, vale. Bunca he visto tanto mñusculo reunido en la Puerta del Sol ni camisteas con tan pcca tela todo hay de decirlo. Por cierto, yo diría que se está volviendo más puritano. Hace unos años salir temprano implicaba poder encontrarte con... cualquier cosa, recuerdo especialmente un grupo de retirada en el que uno de ellos, el mas joven además de la borrachera y un arnñes apenas llevaba nada más, salvo un exiguo taparrabos que ni a tanga llegaba, y en la cabalta ya ni cuento. En fin, ya caerá el péndulo del otro lado. Sé que hay mucha gente que no están de acuerdo con esta celebracion con argumentos lógicos y coherentes, de hecho más que los que voy a usar para defenderla. Además de los aspectos econóicos y reinvindicativos yo lo veo como un orgiástico homenaje a tantos como fueron castrados, quemados vivos, tortuados hasta la muerte, o simplemente se"cayeron" en el patio de Gobernación. Al fin y al cabo sin ellos no estaríamos aquí y no me refiero a LGTB sino a que un porcentaje altisimo de nuestra gran cultura ha sido obra de personajes homosexuales, y los que no sabemos.
No aporto nada hasta ahora pero me disculparñeis oues ando con fantasmas particulares tan viejos que creía superados y se me han echado encima de un modo casi físico, como si no fueran suficientes los fantasmas de ahora mismo.

sábado, 24 de junio de 2017

Noche y mañana de San Juan

La verdad es que San Juan también debería ser como Jano, bifronte. Ya ha pasado medio año y nos queda otro medio. ¿Hacer balance?, No, gracias, soy de letras y nunca me cuadran. ¿Hacer proyectos? No gracias ¿para qué proyectar nada cuando siempre, siempre y quiero decir siempre, algo bueno o malo nos los van a echar por tierra? No, más bien hoy veamos las dos caras de un día y una noche de verano.
En Madrid es un San Juan especial, lleno de arcoitis y parejas peculiares. En serio, me conmueve ver una pareja de dos lesbianas maduras con ese brillo en la mirada de poder mirar sin trabas y ver a dos muchachos tan solo cogidos de la mano, gesto que lo dice todo y no es, en sí, nada. Sé que incluso entre los colectivos hay polémica sobre la celebración o no del Orgullo, no sé quiien tendrá razón o no y tampoco importa mucho, como tantas otras cosas si no se quiere pues que no lo celebre. A mi me parece un desmadre que nos permite recordar que se puede aspirar a la libertad, algo que parece que hemos olvidado, y si encima es una fiesta "de luz y de color" pos mira que bien. Hoy en mi amada Plaza Mayor un cartel en la fachada de la Cassa de la Panadería "Madrid te quiere" en varios idiomas. Aparte de que Madrid es como un gato, hostil y agresivo pero imposible vivir sin que el gato mate tus ratones apenas te acostumbres. Las virtudes del gato-Madrid se despliegan pronto pero hay que verlas o mejor dicho, colocarse en el sitio y la posición adecuados para verlas. Por eso cuando alguien lo hace, dificil será que se despegue del gato, pero la gente que no puede o no quiere colocarse en disposición de apreciarlas viven siempre en un perpetuo destierro por mucho que el ,gato les ronronee. En Gobernación (Autonomia, para los más jóvenes) han puesto una larga banda arcoiris en la fachada. A mí todo esto me parece genial pero veo un tanto chocante que si tanto nos queremos unos a otros se permitan que los ataques homofobos vayan poco a poco subiendo, algo que no parece ni recordar ni importar a nadie. ¿No será más bien que queremos la pasta que se dejan entre juergas,hospedajes y camisetas del Barça? D.S.S.H: Doble Sueldo Sin Hijos, de ahí que pongan tantas trabas para la adopción, al fin y al cabo el colectivo consume muchísimo más en cultura y moda que el resto de la sociedad.. No descubro mada, pero no deja de sorprenderme la desfachatez desfachatada de los poderes fácticos y su ausncia de vergüesnza. Bueno, como eso ya lo sabemos todos: a todos quienes lo celebre FELIZ ORGULLO y a divertirse sin pensar en otra cosa.
Noche de San Juan, una playa gallega,  en ella una fiesta y desde lo que viene siendo el clásico paseo marítimo un hombre se pone a mear sobre la playa. Un joven le llama la atención y el meón saca un revolver y le mata de un disparo en el pecho, y suerte que no mató a más. El pájaro en cuestión tenía antecedentes de todo tipo y, sin embargo, no sólo estaba en la calle sino que iba armado. Bien que si ha pasado por la trena y cumplido condena no hya motivo ni legal ni ético para mantenerle entre rejas, pero ¿no estáis de acuerdo en que a ese tipo de personas se les debería controlar un poco más, sobre todo en lo relativo a armas? No sólo son Rato y demás los ciudadanos de primera, también ellos, a los de segunda cuando se pide una ayuda social (cuatro perras o un poco de ayuda) somos trataados como presuntos estafadores que vamos alevosamente a despojar al estado de su patrimonio. Aunque he usado la primera persona del plural y me afecte no lo escribo pensando en mí, sino en otras personas cuyas hsitorias son como puñaladas en la razón, aunque, por lo visto, no en la razón de estado. Felicidades a los Juanes

viernes, 16 de junio de 2017

Lo que hay que oír.

Moción de censura y van tres, las tres sin ninguna posibilidad de ganar. Pateticos intentos de trincar en las tres ocasiones. 
Da vergënza ajena, ya que no la tienen ellos la tenemos nosotros.
Que el PP está lleno de corruptos es ya cosa sabida hace tiempo, no voy a recreare en la suerte; Pablito, rico, no seas como el ajo que se repite y se repite indefinidamente.
Por otra parte algunos estamos heriidos no solo por que el PSOE está como vaca sin cencnerro sino por que cuando por fin surge un ¿partido, plataaforma de plataformas? que recoge el pensamiento d uno, o está más cerca de hacerlo, haga lo que está haciendo Podemos:
-llevar a límites absurdos y sin sentido las ideas base. Estado lauico,sí, ¿eliminar los nombres religiosos de las calles sevillanas?La memoria histórica es diferente, las caslles ue fueron cambiadas de nombre por el Regiman deben volver al original, pero las que se trazaron y nombraron bajo el Regimen, no hya por que. Madrid, al fin y al cabo es un libro de historia del XIX en sus calles. No hablan tanto de las cunetas.
-defender ideas que en su esencia son modernasa con medios y argumentos que parecen sacados de los discursos de antes de la guerra, litralmente. O sea, antiguos e inutilmente agresivos. Pablito, hijo, eso es dar armas al enemigo. Ni al enemigo ni agua, cuanto menos navajas triperas. 
-pero lo peor de todo, lo que me inflama en casi santa ira y me entran ganas de enarbolar la bandera, a estas alturas ya no sé cual y echarme a la calle es el origen. ¿Cómo SE ATREVEN a hablar de corruoción vininendo directamente del ambito universitario, uno de los reductos del caciquismo de este país? ¿COMO COÑO SE ATREVEN? Cualquiiera que no esté pringado hasta los codos podría decirles a cualquiera que vininera de ahí "dijo la sartén al cazo". 
Sr. Iglesias, no voy a sugerirle ni que deje el escaóo, pero,por Dios, renueve su oratoria fidelesca y separese de la primera línea. Sus orígenes le delatan. No es culpa suya, es que las bambalinas universitarias, tiznan.

viernes, 9 de junio de 2017

Junio

Si en abril pasaban cosas y en mayo siguieron pasando, naturalmente desde mi posición en eso que hemos dado en llamar mundo, parece que en junio la cosa se va apaciguando. Cierto es que aun no he terminado de arreglar la catastrofe burocrática que supuso que me robaran el bolso (antes mariconera) donde llevaba todo, y digo todo, pero lo principal sí que está arraglado, mesno la neurosis de llevar el bolso como con candado a mi mano. Cierto también que, al margen de este follón me he metido en otro a tres bansa y aunque parece que todo va bien, nunca te fies de un papel en un estamento oficial. Ahí si que pueden "pasar cosas" (tendría que ir con letra gótica ensangentada)

sábado, 20 de mayo de 2017

Solo hubo...1



Sólo hubo un hombre: Alejandro
Solo hubo una ciudad: Troya
Solo hubo un viaje: Julio César y Cleopatra Nilo arriba
Solo hubo una fruta: la manzana
Solo hubo un balcón: el de Julieta
Solo hubo una alcahueta: Celestina
Solo hubo un puerto al que arribar: Ítaca
Solo hubo un pintor: Velázquez
Solo hubo una torre: la de Babel
Solo hubo una muralla: la de China
Solo hubo un muro: el de Berlín
Solo hubo un juicio: el de Paris
Solo hubo un seductor: el príncipe Genji
Solo hubo un río: el Nilo
Solo hubo una reina: Cleopatra
Solo hubo un enamorado: Werther
Solo hubo un cuento: El soldadito de plomo
Solo hubo un zapato: el de cristal
Solo hubo unas zapatillas: las rojas
Solo hubo un baile: el vals
Solo hubo una flor: la rosa
Solo hubo una música: el tango
Solo hubo un carnaval: el de Venecia.